Le bruit des combats résonnait toujours. Entre les cris étouffés de mort et les clameurs stridentes de la guerre, la tension montait lentement, comme une valse sinistre menant à un dénouement inévitable. Lysandre, cœur frémissant, traversait les dédales de pierres froides. Les murs imposants, indifférents à la cohue extérieure, créaient un univers silencieux qui contrastait avec le vacarme infernal de l'extérieur. Dans une parfaite dissimulation, une silhouette frêle émergea de l'obscurité. Ce n'était pas un adversaire armé ou un gardien de l'ombre, mais un vieil homme. Vêtu de haillons, serait-il impossible d'imaginer un contraste plus frappant avec la robustesse farouche de Théodoric. Son visage semblait marqué par plus de cent ans, chaque ride racontait une histoire, chaque cicatrice évoquait une bataille. Lysandre sentit une connexion immédiate avec cet homme. Peut-être était-ce le reflet de ses peurs dans les yeux fatigués du vieillard. Peut-être était-ce la détresse muette qui teintait chaque mot énoncé par la voix éraillée : 'Je peux vous aider, vous et votre cause.'