Alors que Lysandre se relevait, brossant les morceaux de tarte écrasée de son armure d'un geste laconique, une étincelle de détermination brûlait dans ses yeux. La honte, l'humiliation, et cet amour naissant pour Rosaline qui lui tordait le cœur, tout cela faisait désormais partie d'un passé lointain. Il fallait qu'il agisse, qu'il reprenne le contrôle de sa destinée. Tournant le dos au château et à la princesse qui l'observait depuis les remparts, Lysandre s'engagea sur le chemin du retour. Ses pas lourds résonnaient sur les pavés, comme un écho aux nombreux regrets qui envahissaient son esprit. La défaite cuisante face à une simple tarte aux pommes l'avait ébranlé et il ne pouvait s'empêcher de penser à ce qu'il laissait derrière lui. De retour dans son royaume, il fut accueilli par des sourires de circonstance et des voix chuchotantes. L'humiliation l'avait précédé, la nouvelle de l'incident de la tarte s'étant propagée comme une traînée de poudre. Mais Lysandre ne montra rien de sa honte et de son désarroi. Au contraire, il portait fièrement les traces de son échec sur son armure comme des médailles de guerre. Plongé dans ses pensées, il revivait sans cesse la scène de sa déchéance. Le commencement de la honte et du ridicule. Un sentiment étranger s'insinuait en lui, un désir intraitable de revanche. Pour lui, tout n'était pas encore perdu. Il y avait encore un espoir, aussi mince soit-il, et il allait s'y accrocher. Lysandre ne quittait pas des yeux la ligne d'horizon en direction du royaume ennemi. La gemme sacrée était toujours la clé pour renverser la guerre, il le savait. Il avait seulement perdu une bataille, pas la guerre. Et concernant Rosaline? Seule l'avenir pourrait le dire.