De retour dans son sanctuaire de solitude, loin de l'effervescence de la disco galactique, les doutes commencent à infester l'esprit de Prometheus. Dans la pénombre, il observe les hautes voûtes au plafond représentant la voie lactée. L'incandescence stellaire trahit le passage du temps, doux réconfort pour l'éternel voyageur. Le silence est rompu par des chuchotements sournois, les voix malveillantes de sa malédiction insidieuse, s'infiltrant dans ses pensées. Les fables grecques dans son esprit rejouent sa chute de l'Olympe; sa recherche inlassable pour la rédemption et sa lutte contre les chaînes du destin. Une lueur féroce danse dans ses yeux tandis qu'il contemple l'immense responsabilité qu'il est sur le point de confier à Médusa et à Atlas. Il se demande s'il a le droit de leur imposer le poids de sa croisade, de tirer profit de leur désir de vengeance et de les exposer à la furie des dieux. Sombrant dans ses pensées, il se retourne vers le prisme du temps, un artefact magique capable de montrer des visions du futur. D'un geste hésitant, il invoque les possibilités à venir, cherchant des réponses. Les images comme des reflets dans l'eau, oscillent et se fragmentent avant de former finalement un chemin de guerre et de destruction. La peur est perceptible à travers son masque de détermination. Est-il trop arrogant pour croire qu'il peut sceller le sort de l'univers ? Peut-être est-il temps de repenser sa stratégie, peut-être même de laisser la destinée suivre son cours. Gardant une expression grave, Prometheus réfléchit à sa décision, écoutant le doux bruissement de son doute.