L'odeur de l'ambroisie enivrante emplit l'air, créant une atmosphère de sanctuaire secret au sein du salon de thé cosmique. Prometheus, Atlas et Médusa, ayant rejeté une alliance formelle, se séparent sans fanfare, bien qu'une tension palpable flotte toujours entre eux. Ils sont unis par leur désir brûlant de renversement et de réparation, et chacun, à sa manière, fait ses propres démarches pour préparer l'impensable - une attaque contre la puissante Olympe. Le large dos d'Atlas se voûte légèrement, trahissant pour la première fois le fardeau qu'il a porté tout au long de l'éternité. Son regard est lointain, fixé sur l'immensité du cosmos à travers la fenêtre du salon. Son esprit, cependant, est perdu dans un labyrinthe de stratégies et de tactiques, pesant les forces armées des dieux contre le pouvoir de la magie noire en sa possession. Médusa, sa grandeur tragique enveloppée de mystère, semble se scinder en deux personnages distincts. Ses yeux d'onyx fixent Prometheus avec un mélange de curiosité et de méfiance. Les serpents qui servent de couronne semblent suivre leurs propres volontés, sifflant doucement des mélodies sinistres, évoquant une aura sinistre autour de la gorgone. En une seconde, sa posture change, prenant une dimension sérieuse, comme si elle se préparait intérieurement à une bataille imminente. Prometheus, quant à lui, reste debout sur le plancher de cristal, regardant ses compagnons de lutte partir. La mélancolie force une fine ligne entre ses sourcils en pensant à la bataille à venir. Mais un sourire de défi joue sur le bord de ses lèvres. Il est prêt. Prêt à employer tous les moyens nécessaires pour empêcher la guerre galactique et, peut-être, briser sa propre malédiction au passage.