Alors qu'il gravit les escaliers vers le château, une pierre rendue lisse par le frottement des bottes militaires pendant des siècles se déroba sous son pied, initiant une désastreuse cascade d'événements. En une danse chaotique de métal et de tissu, Lysandre fit une chute grotesque, son armure sonnant haut et fort leur déclin jusqu'aux marches en basalte. Le temps sembla se suspendre tandis que la tarte, enveloppée dans sa toile protectrice, quitta son bras pour effectuer une trajectoire aérienne. Il étendit un bras, désespérément, dans un effort vain pour la sauver. Finalement, la tarte atterrit lamentablement sur lui, se renversant sur son armure de mithril et de saphir, la compote de pommes délicieusement parfumée aux épices se répandant sur sa poitrine. La chute fit suffisamment de bruit pour attirer l'attention, même dans l'immensité du château. Le roi et Rosaline apparurent à la porte, choqués, tandis que les portes se balançaient doucement sur leurs charnières. Lysandre, le valeureux guerrier, défenseur inébranlable de son peuple, était maintenant allongé, vaincu par une tarte aux pommes. Les joues rosies par l'embarras plutôt que par la brûlure du combat, Lysandre se releva lentement, tentant tant bien que mal de retirer les restes de tarte collés à son armure. Il leva un regard d'excuses vers Rosaline et le roi, l'amusement évident dans leurs yeux. Malgré le désordre, il y avait de l'admiration et peut-être même une certaine affection dans leurs regards.