À l'abri dans l'ombre de la pénombre qui enveloppait le balcon supérieur, Lysandre veilla sur la salle tumultueuse en contrebas. Son regard bleu azur, autrefois cristallin et innocent, avait désormais le mordant du glaçon. Sa casaque de guerre, usée et éraflée par les batailles, lui offrait une protection minime contre la tempête qui semblait se préparer. Le cri strident de Leanna fendit l'air, aiguisé comme le tranchant d'une petite lame, galvanisant la foule. Ses yeux d'un brun intense brûlaient de détermination, sa peau bronzée était rendue luisante par la flamme du crépuscule. Elle se dressait comme une force de la nature, herculéenne dans sa colère furieuse. Observant l'ampleur de la révolte, Lysandre sentit un poids lourd s'installer dans sa poitrine. Se pourrait-il qu'il ait provoqué une telle catastrophe irréparable ? Son regard ne put s'empêcher de chercher Rosaline dans cette mêlée. Les cheveux d'or de la princesse semblaient perdre leur éclat sous la lueur cramoisie du crépuscule, sa posture digne semblait se faner comme une fleur sous le cruel hiver. Son amour pour Rosaline était une flamme qui brûlait vivement dans son cœur, exaltant chaque fibre de son être de la luxure de cette passion interdite. Mais l'amertume de cet amour était devenue une épée à double lame, menaçant d'éviscérer le seul espoir de paix qu'ils avaient tous deux chéri. C'était un choix déchirant que Lysandre devait faire : l'amour ou le devoir.